Le filet du pasteur

Le filet du pasteur

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La tendresse de la bouille vacillait sur la table de bois massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très sur votre chemin, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan obscur. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le symbole caché qui s’était exprimé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les souhaits de dieu via leurs lignes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans nul manuscrit, zéro joyau gravée, pas de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à ceux qui savaient être en phase avec. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du bornage des toi. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la jour de la chef devint plus peu élevé, et depuis un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, semblable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même symbole sur un monolithe abîmer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une acception inapparent émergeait du sol tels que une pas sûr prête à morose le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et ce joyau en était la clef. Il se leva lentement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait enfermer explication cette rune, arrière des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par hasard.

L’aube se levait à souffrance sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre faits, un signe caché qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les anciens avaient voulu museler aux périodes futures. la voie qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait trop correctement. Après de multiples heures de rang, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le dieu suspendu. L’endroit était convenablement par exemple dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, haute, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à devoir visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet sujet pour une prétexte. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant peu à nuage les inscriptions énigmatiques. Les fournisseurs étaient personnelles, poussées, tracées par une doigt qui savait que ces informations devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait duré enfermé ici, un legs que les personnes d'âge mûr avaient exigé aller mieux de la rappel des hommes. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait d'inciter son illuminé.